Мы никогда не узнаем, какой была древность: варварской или божественной. Скорее предположить, что там соперничало и сочеталось то и другое… Однако, ведомые преображающим светом веры, мы подходим к древности ностальгически избирательно.
Всё держится на нескольких пронзающих мрак вязкой судьбы мгновениях или событиях, в которых запечатлелось то, что сделало нас нами – каждого из нас – собой:
гроза в лесу, застигшая нас с дедом…
васильки, собранные вместе с бабой на кулиге…
колосья под синим небом у дороги, по которой мы идём с мамой …
купание в ночной реке с отцом…
Когда всё постепенно погружается в недоступное прошлое, кажется теперь, что и не было ничего плохого, что время в тех – уже недосягаемых – пространствах светового космоса очистилось, а все разломы преобразились в незримые композиционные линии и клубящиеся переходы того сюжета, в коем навсегда сохраняются имена книги моей жизни… Они подобны неувядающим цветам, осязаемы сердцем и пахнут пчелиным мёдом. В нём память о встрече с ушедшими.
Когда-нибудь и я покину зыбкие навязчивые полигоны людского самоутверждения и уйду в их медвяное отсутствие. Навсегда.
|
Добавлено: 01.10.2007
|
Просмотров: 668
|
